Был бог и весел, и смешлив,
И щедр ко всем, кто станет жив.
Дежуря на раздаче,
Он отмерял всего сполна,
Звенела пряжа, как струна,
О бедах и удачах.
Но вдруг наскучило ему
Смотреть на свет, скользить во тьму
По линиям событий.
И, рассмеявшись, бог-игрок
Вложил в ладонь мне узелок,
Скрепивший сотню нитей.
Так я живу – в ладу с судьбой,
В согласии с самой собой,
Оставшись вне и между,
Могу пригубить сто судеб,
Вкушать их и вино, и хлеб,
Примерить их одежду.
…Но все, что ткала, не дотку –
Беда, а не вина:
Из ста бокалов по глотку –
Ни одного до дна!