Мои знакомые помоложе — а у меня их довольно много — частенько отпускают реплики, из которых я понимаю, что мне в моем глубоко преклонном возрасте (полных 37 уже, как-никак!) пора заворачиваться в белую простыню и ползти на кладбище. Вроде "мне уже двадцать пять, жизнь, считай, кончена, а я еще...", "видела в маршрутке тетку лет 35 в укороченных брюках, нельзя в таком возрасте такие брюки носить" , и т.д и т.п. Нет, они, конечно, совсем не хотят меня обидеть. Они искренне забывают о том, сколько мне лет, полагая меня сверстницей, ну, может, на пару-тройку лет постарше. И не потому, что я так классно выгляжу, а, скорее, потому, что я несолидно держусь. Один из них как-то признался: они с женой были совершенно уверены, что я их младше. Что поделать, солидности я так и не нажила и, видимо, уже не наживу, даже когда окончательно состарюсь.)))
Но это все так, присказка, а сказка будет впереди.
В четверг я ходила на концерт. Я очень давно знаю этого автора, я была еще на одном из самых первых концертов в Башне. Тогда он был черноволос, мускулист, носил облегающие футболки и выглядел совсем мальчиком. Черт, мне и в голову не приходило, что он на шесть лет старше меня, он выглядел моим ровесником, если не моложе. С тех пор прошло больше десяти лет. За это время он успел прославиться в Иркутске и по всей стране, стать матерым и широко известным автором и из смуглого мускулистого мальчика превратиться... нет, не в мужчину... в старика. Блин, да то, что он совершенно седой, — это еще полбеды. Гораздо хуже, что он толстый и обрюзгший. Куда, спрашивается, девались его мускулистые руки и плоский накачанный живот? И почему человек в сорок четыре года позволяет себе так выглядеть? Вот посмотришь на такое, представишь, что через какие-нибудь семь лет можешь стать такой же, и очень хочется завернуться в простыню и ползти на кладбище уже сейчас, превентивно, так сказать.